viernes, marzo 31, 2006

Neurosis de abandono

Así, de repente, me ha apetecido transcribir aquí un extracto de la definición que el "Diccionario Akal de Psicología" hace de un trastorno que he elegido al más puro azar, y en el que cualquier parecido con personas o situaciones reales es pura coincidencia.

"Neurosis de abandono: Se trata de una neurosis cuyo trastorno repercute esencialmente sobre las relaciones afectivas. Afecta a los sujetos particularmente sensibles a toda situación que pueda suscitar de cerca o de lejos el espectro de una ausencia de amor o una amenaza afectiva (separación, frustración, etc.). Esta neurosis se caracteriza clínicamente por un síndrome que asocia: angustia, agresividad y desvaloración de sí mismo. La avidez afectiva del sujeto le lleva a suscitar tarde o temprano, en aquellos a la que se dirige, una actitud de rechazo. Este síndrome puede manifestarse desde la primera infancia, pero se afirma con una violencia particular todas las veces que una circunstancia de la vida reactiva el sentimiento de frustración y de abandono. Actualmente, la referencia a esta neurosis se sustituye preferentemente por referencias a la psicopatía, a la noción de carencia afectiva o a la de personalidad antisocial".

Ejem... ejem...

lunes, marzo 27, 2006

Vivir en la favela

Esta misma mañana -a las 12 h.- partía el Ángel Ario desde el aeropuerto de Alicante, para hacer la primera visita, de las muchas planificadas, a Pablito, a.k.a. (also known as) "Fear Factory", en Porto Alegre (Brasil). El sobrenombre de Fear Factory (la Factoría del Miedo) se lo ganó a pulso precisamente por su buen pulso (y asombrosa velocidad) a la hora de liar tabaco, ya que su pericia lo tiene perennemente condenado a la cadena de montaje.

Pero el Ángel Ario, al margen de la exultante alegría de disponerse a pasar 15 días en Brasil, confesó al comité de despedida cierto "respeto" a lo que se iba a encontrar allí. No es para menos. Según informa la Factoría del Miedo, que no es precisamente ningún mindundis fácilmente impresionable, más bien al contrario, (y nos consta que se autocensura bastante para no preocupar demasiado a la familia), por muy prevenido y mentalizado que fuera, a veces le desborda un poco vivir dentro del film "Ciudad de Dios". Al parecer, lo que muestra esa impactante película no es exagerado en absoluto. Si tenemos en cuenta que F.F. no está instalado en la favela más ultraviolenta de Río de Janeiro, sino que reside en una modesta (muy, muy modesta) barriada de Porto Alegre (no cuenta en su piso ni con luz eléctrica ni agua corriente), pero que el tercer día de su estancia allí ya tenía el dudoso placer de haber sido encañonado en la cara (a las 9 de la noche entraron tres individuos armados en el bar donde se tomaba unas cervezas con una chica que acababa de conocer, y desplumaron el establecimiento y a todos los parroquianos con unas malas maneras muy nerviosas y violentas que presagiaban unos gatillos demasiado fáciles. Por supuesto la chica le suplicó entre susurros no intentar la más mínima machada para impresionarla -cosa que no se le había pasado a F.F. ni remotamente por la cabeza- porque aquello podía acabar como el rosario de la Aurora por la más mínima interferencia entre los asltantes y su botín). Un par de días después amanece con la inquitante noticia de que al vecino de tres puertas más abajo le tocaron a la puerta, abrió, y sin darle tiempo de decir "esta boca es mía" se llevó un balazo en la jeta, que le costó la vida. Para intentar tranquilizarse y tratar de entender esa peculiar "rutina vecinal", F.F. ha intentado hacer averiguaciones sobre si esta persona estaba metida en follones y había sido un ajuste de cuentas, o si cosas así eran habituales allí. Pero evidentemente la ley del silencio rige en esos ambientes y nadie ha visto ni oído nada, y menos si el que pregunta es un extranjero recién llegado.

Me temo que todos intuimos la respuesta, sobre todo teniendo en cuenta que la pregunta se plantea desde una ciudad en la que en 9 de cada 10 hogares hay un arma de fuego.

viernes, marzo 24, 2006

Parir centauros

En una carta a uno de sus contados amigos, Nietzsche le comentaba que tenía días de trabajo tan fértiles y productivos que se sorprendía de sí mismo y que le daba la sensación de poder "parir centauros" en cualquier momento.

Salvando -mucho- las distancias, con la Mötley Crüe muy de vez en cuando también pasa eso. La Mötley Crüe debe su nombre (panda variopinta) precisamente a su heterogeneidad, a que cada miembro tiene su personalidad propia muy marcada y muy distinta de la del resto; pero sorprendentemente todo ese cóctel molotov de explosivas idiosincrasias se complementa muy bien, y en ciertos casos puntuales, en los que todo el mundo tiene el ánimo adecuado y el buen rollo fluye a borbotones, la sinergia resultante es de las que no se olvidan fácilmente. Mañana tenemos fiesta de celebración del cumpleaños de Cripema (felicidades de nuevo, amiga), a la que va a asistir la Crüe al completo, y si nada se tuerce puede ser uno de esos días. La verdad es que la cosa pinta muy bien.

Un ejemplo ilustrativo de esto que comento se dio hace un par de fines de semana en Granada. Allí no sé si parimos centauros o los centauros se cagaron en la madre que nos parió, pero reírnos, nos reímos una "jartá". Además Granada es el marco ideal para desparramar según nuestra particularísima forma de entender el ocio. Allí puedes correrte la juerga de tu vida a la vez que haces turismo cultural, aunque no quieras o no fuera esa la intención, porque vayas donde vayas te encuentras arte por todos lados. También influyó que tuvimos un grandísimo anfitrión (gracias Gonzalo) y unos cicerones nativos (el "Comando Granada") muy dispuestos a seguirnos el rollo, cosa que no es sencilla si se nos conoce de tan poco tiempo.

Cómo será el flechazo con esta ciudad andaluza y sus gentes, que dos fines de semana antes ya habíamos estado allí parte de la Crüe, y repetimos poco tiempo después para poder disfrutarla el clan al completo (bueno, casi al completo, digamos que "el núcleo duro", porque los contornos de la Crüe son muy difusos y cuenta con numerosos "nomads", "prospects" y "hangarounds" como si de un Moto Club disparatado se tratara).

Conceptos tan desopilantes como la genuflexión mental, el tunning de gominolas (dinosaurios de hojaldre incluidos), la Rana Toro y un largo etcétera; o alborotadas conversaciones a altas horas de la madrugada sobre los temas más delirantes (el alto índice de suicidios entre actores enanos, por poner sólo un ejemplo) en los que si el asunto a tratar ya era descabellado, las opiniones vertidas y las teorías que se esbozaron (fueled by beer, powered by hash) ya eran el acabose.

Pues eso, que simplemente espero que lo de mañana sea otra noche inolvidable.

miércoles, marzo 22, 2006

El Mejor Regalo

Hoy es mi cumpleaños.
Hoy hace treinta y dos años que mi madre me parió no sin dolor (lo siento mamá).
Al despertarme esta mañana he comprobado que no se siente nada especial al cumplir 32 años, a diferencia de lo que me ocurrió cuando cumplí los 18 , los cuales me otorgaban licencia y beneplacito institucional para consumir alcohol o acceder a lugares "restringidos" para adultos. Pero "treinta y dos" es una edad que me descoloca, un numero que no me dice nada, una cifra un tanto absurda.
Esceptica ante "mi dia especial" me he puesto en marcha sin demasiadas ganas para ir a trabajar.
Ya en la calle he encendido el movil y como todos los años, (y por suerte) los "bip bip" de aviso de los mensajes de texto han hecho que saliera el letrerito de "memoria llena, por favor borre mensajes". Y eso ha provocado la primera sonrisa de los 32.
(Gracias amigos)
La segunda, ha sido de camino a la oficina al parar en un cajero e introducir el trozito magico de plástico: "Sra. Cripema, que pase Vd. un buen día. Feliz Cumpleaños"
(En realidad tenía que haber sacado dinero ayer pero lo dejé para hoy con la unica intención de que me felicitara el Banco)
Sí, a veces, el patetismo alcanza límites insospechados, lo sé.
Durante la mañana y como cualquier día normal ha habido más risas y más sonrisas, es lo que tiene trabajar con Micropene (y tener suerte en la vida)
Pero ha sido durante la hora de la comida cuando me han provocado una de las mejores sonrisas.
Escuchaba en la tele que ETA anunciaba un alto al fuego permanente.
Un gran regalo de cumpleaños, sí señor!
Solo espero que nunca, nadie más tenga el mismo regalo de cumpleaños que yo. (Así sea)
Aunque me vais a perdonar, pero dando la razón a Hobbes en sus postulados acerca del egoismo del ser humano, yo, como regalo de cumpleaños, hubiera preferido poder tomarme unas cañas con mi padre.

viernes, marzo 17, 2006

Cansancio

Ya comentamos en su momento el origen del nombre de este blog y como homenaje por el primer aniversario de su existencia, propongo a los "numerosos" lectores y contribuidores de este blog aporten selecciones literarias que hagan referencia al cansancio. Ahi va la primera aportación de Cripema:

Winston se encontraba cansadísimo, tan cansado que le parecía estarse convirtiendo en gelatina. Pensó que su cuerpo no sólo tenía la flojedad de la gelatina, sino su transparencia. Era como si al levantar la mano fuera a ver la luz a través de ella.

1984. George Orwell
By Cripema

...como un trocito de mantequilla extendido sobre demasiado pan. Eso no puede ser. Necesito un cambio, o algo.

Bilbo en El señor de los anillos. A mi juicio la mejor definición de estar cansado.

El Señor de los Anillos. Tolkien
by Chiringui

En cuanto está sentada, el Viejo Pete Bancini se levanta de un salto y comienza a menear la cabeza y a murmurar:

-Estoy cansado. Huy. Dios mío. Oh, estoy terriblemente cansado... -como suele hacer siempre que en la galería hay un recién llegado que tal vez esté dispuesto a escucharle.

La Gran Enfermera no mira a Pete. Está repasando los papeles que lleva en el cesto.

-Que alguien se siente junto al señor Bancini -dice-. Tranquilícenlo para que podamos comenzar la reunión.

Lo hace Billy Bibbit. Pete se ha vuelto hacia McMurphy y va girando la cabeza de un lado a otro como si fuese la señal indicadora de un paso a nivel. Trabajó treinta años en los ferrocarriles; ahora está completamente destrozado pero sus recuerdos aún siguen vivos.

-Ca-a-ansado -dice, mientras agita la cabeza en dirección a McMurphy.

-Tranquilo, Pete -dice Billy, y le pone una mano pecosa sobre la rodilla.

-... Terriblemente cansado...

-Lo sé, Pete -palmea la huesuda rodilla y Pete cambia de expresión, comprende que nadie va a escuchar sus quejas hoy.

Alguien voló sobre el nido del cuco. Kem Kesey
By Feiulle Morte (Micropene's brother)


I'm so tired I don't know what to do

I'm so tired my mind is set on you

I wonder should I call you but I know what you would do

I´m so tired. John Lenon. (White Album-The Beatles)
by Cripema

Siento una extraña fatiga, no de haber hablado, sino de pensar lo que me queda por decir.

La caída. Albert Camus.

by Micropene



viernes, marzo 10, 2006

Sorpresas te da el caos

No hace mucho tiempo escribí un post ("La rutina del Caos") en el que relataba parte del día a día en Melrose Place; y Aprilia, como buena vecina, comentaba que esos pequeños inconvenientes higiénico-logísticos se veían compensados con creces por el ambiente de constante actividad lúdica, social y festiva que reina en esa casa. Por supuesto que sí, porque he de reconocer que si no fuera así, hace tiempo que habría ganado la porra la persona que apostó (Cripema) que no resistiría allí ni tres días. Anoche fue un buen ejemplo de esto:

Llegué muy tarde a casa, reventado después de un agotador día de hiperactividad, y cruzando los dedos deseando que esa noche no hubiera demasiado desmadre doméstico, ya que hoy viernes la Mötley Crüe nos vamos a pasar el fin de semana a casa de un amigo en Granada, y necesitaba descansar bien. Para mi sorpresa encuentro la casa en un remanso de paz (creo que eso sólo ha pasado dos días desde que vivo allí, y no exagero). Estaba Oscar (el "Ángel Ario" y "gold member" fundador de la Mancomunidad del Caos) solo, a oscuras, disfrutando tranquilamente de un visionado en DVD de "Kalifornia" amenizado con cigarrillos enriquecidos. Estuvimos charlando un buen rato, y ya me disponía a acostarme cuando Oscar recibe en su móvil una llamada de Laureen (una amiga estadounidense, de Pennsylvania concretamente, que está estudiando en Alicante) diciendo que acababa de terminar un proyecto que se le había atragantado y que necesitaba imperiosamente tomarse unas cervezas "caóticas". Y como le comentó que había quedado con su amiga Melissa, también gringa, me apunté al cachondeo. Así que a pesar de que eran las tantas y ya estábamos en pijama [por cierto, un día tengo que hablar de los "pijamas" en Melrose Place. Son auténticos atentados al buen gusto, y causa de cachondeo generalizado cada vez que llegan invitados nuevos que aún no tienen acostumbrada la vista a esos colores chillones, esos cegadores reflejos de esquijamas cromados y esas combinaciones imposibles a medio camino entre la falda-pantalón de forro polar y el bombacho de escay. La colección de este Otoño-Invierno ha roto con la pana, y en la pasarela se están viendo unos modelitos (entre ellos los míos, para qué negarlo) que no se pondría ni un payaso hasta las cejas de ácidos], nos "arreglamos" y nos fuimos para allá.

Laureen es un pedazo de hembra de las que quitan el hipo, y un encanto de persona. Esto me recuerda a lo que me comentó mi hermana sobre las mujeres norteamericanas, tras pasar una temporadita en Miami: que ni mucho menos es lo que nos venden en las series tipo "Corrupción en Miami", es decir, todas las playas repletas de cuerpos esculturales, de Pamelas Andersons y Mister Propers. En todas partes cuecen habas y allí también se ven muchas chicas bajas, gordas y feas, como en todos lados; ahora eso sí, cuando te encuentras una guapa, es una mujer de infarto, digna de posar para "Playboy". Y si tenemos en cuenta que allí las chicas de 16 años ahorran para operarse las tetas (y lo que haga falta) como el que aquí ahorra para sacarse el carnet de conducir, pues te cruzas por la calle constantemente con clones de Carmen Electra, pero también de su tocaya de Mairena; porque un abuso o mal uso de la cirugía plástica puede engendrar adefesios que no los aceptarían ni en la isla del doctor Moreau.

Pues bien, Laureen es de las norteamericanas guapas y, por lo que me contaron, su amiga Melissa aún más; pero me quedé sin comprobarlo porque al rato de estar tomando cervezas con Laureen, la llamaron otras amigas comunicando que Melissa había pillado una tajada de espanto y se la habían llevado a casa a echar la papa. Es que estos guiris cuando llegan a España y descubren que te puedes correr una juerga de escándalo cualquier día de la semana, se despendolan.

La cuestión es que una cerveza llevó a otra, y a otra, y a otra… y para más inri cuando volvimos a casa estaba Juancho (otro "gold member" fundador) catando un regalo atrasado de cumpleañós: un enigmático tarro de cristal con tomillo, o romero, o no sé muy bien qué, pero que nos lo fumamos y estaba rico, rico.

Así que acabé acostándome a las 03:45 h. de la madrugada. Pero francamente la velada valió mucho la pena, y volvió a reafirmarme en el convencimiento de que si lo que quería era vivir una segunda juventud con una intensa vida social, había venido a parar al sitio más idóneo. Gracias, hermanos.

miércoles, marzo 08, 2006

PAN & ROSAS


El 8 de marzo de 1857, cientos de mujeres de una fábrica de textiles de Nueva York organizaron una marcha en contra de los bajos salarios y las condiciones inhumanas de trabajo.
La policía dispersó a las manifestantes, que dos años después crearon su primer sindicato.
Desde aquel histórico 8 de marzo, la fecha ha sido un termómetro de la lucha de las mujeres por el reconocimiento en un mundo de hombres.
52 años más tarde, y en la misma fecha, Nueva York fue de nuevo testigo de las protestas de 15.000 mujeres trabajadoras. Bajo el lema "Pan y Rosas", en el que el pan simbolizaba la seguridad económica y las rosas la calidad de vida, las mujeres extendieron sus protestas hacia el derecho al voto y el fin del trabajo infantil.
En el mismo mes, en 1911, la muerte de más de 140 mujeres inmigrantes en un incendio en una fábrica en la ciudad de Boston, llevó a la introducción de importantes cambios en las regulaciones laborales.
En 1977 las Naciones Unidas adoptaron una resolución proclamando el 8 de marzo el Día Internacional de la Mujer para conmemorar estos eventos históricos.
En estos tiempos abursdos que corren, se celebra el día del padre, el día de la madre, el día del orgullo gay, el día del niño y otros muchos que son utilizados hábilmente por los Grandes Almacenes para multiplicar sus ventas.
Entre toda esta "celebración" y "festividad" capitalista, encuentro interesante que la ONU instaurara un día al año para recordar todo ese sufrimiento y a todas esas mujeres muertas por realizar los mismos trabajos que los hombres pero en condiciones mucho mas precarias, así como su fuerza y valentía para reclamar un entorno laboral apto en unos tiempos en los que la mujer no era ni siquiera un ciudadano de segunda clase.
Gracias a todas ellas, porque en una generación perdida y acomodada como la mía en la que casi no sabemos lo que es la lucha por nuestros derechos (ya sea por suerte o por desgracia) no debemos perder el norte acerca de que los derechos que ahora entendemos inherentes a nuestra naturaleza, costó mucho conseguirlos en una sociedad patriarcal y restrictiva para los seres humanos nacidos con útero.
Pero como no confío en el ser humano, ni siquiera en mi propio género, auguro ya, una comercialización/capitalización del día de hoy con Dios sabe que tipo de regalo... y una vez más, la cagaremos.
PD. Sí, soy feminista. Siendo mujer, sería una contradicción no serlo. Para el que no lo sepa o este confundido/a aquí les dejo la definición de feminismo de la RAE que como podréis leer no dice nada acerca de que las feministas no se depilen ni tengan bigote ni quieran ser superiores a otro género y/o especie.


Feminismo

1.m Doctrina social favorable a la mujer, a quien concede capacidad y derechos reservados antes a los hombres.
2.m. Movimiento que exige para las mujeres iguales derechos que para los hombres.