A la llum de les fogueres...

Hoy 20.06 a las 00.00 horas comienzan en mi pueblo las fiestas mayores, mundialmente conocidas como Fogueres de Sant Joan, o como explica micropene a nuestros clientes y proveedores : “lo mismo que las Fallas de Valencia, pero con menos presupuesto y 200 km mas abajo”.
Tengo que decir que a mí, la comparación, me molesta levemente, y no porque no sea verdad, que lo es, ni porque no sean igual de divertidas unas fiestas y otras, que lo son, (de hecho en las fallas de Valencia me lo he pasado siempre muy bien); creo que me molesta porque las comparaciones son oidosas (dicen) y las fiestas del pueblo de uno, llevan inherentes muchas cosas emocionales dificiles de explicar (por ser sentidas).

Uno los actos mas caracteristico de “les fogueres de sant joan” son las “mascletás” de medio dia. Durante los 5 días de fiestas, y con una puntualidad mas propia de tierras ingleses que de “nostra terreta” al marcar el reloj las 14.00 comienzan a tirar una serie de “terremotos”, “baterias aereas” y “disparos digitales” en la plaza de los luceros delante de una multitud que aclamará (la mayoria de las veces) o silbará (a modo de decepción) dependiendo de si la mascletá ha sido o no del gusto del pueblo.

Desde un tiempo a esta parte (y me refiero a años) nosotros hemos pasado de disfrutar las juergas nocturnas de pachanga y borracheras a los mediosdias de cervezas, polvora y borrachera.
Hay quien dice que es porque nos hacemos viejos y preferimos el dia a la noche –que también, no lo voy a negar-, pero en gran parte se trata de que hace años, nos dimos cuenta, que cuando antes empiezas la juerga, más tiempo tienes por delante para disfrutarla.
Atrás quedaron aquellos años en los que de te levantabas el día 24 a medio día despues de 5 dias de juerga diciendo: ¿¿¿Ya se acaban hoy??? . Aquellos días en los que te entristecias porque seguías aún fresco tras 5 noches de juerga y querias más…

En los ultimos años, siempre hemos salido un día, y hemos estado enfermos los cuatro restantes.

Este año, sin embargo, no me pregunteis porqué, pero noto más ganas.
Noto ganas en el ambiente, me da la impresión que mis amigos tienen cuerpo de jota (en mi caso es cuerpo de ocho todo el año, pero tambien vale) por lo que me reafirmo en mi teoria de que por mucho que uno se quiera mentalizar, que no le apetecen las fiestas, o hacerse el raro o incluso decir que no le gustan las aglomeraciones o simplemente tener el día tonto, hay un sentimiento, “un” algo flotando en el ambiente durante las fiestas del pueblo de cada uno, que hace que las fiestas del pueblo de cada uno, sean, las fiestas de uno mismo.

Feliç plantá i Bacores Fresques!

Pd. No olvideis la coca amb tonyina i les bacores

Un fin de semana largo

En general , se entiende por fin de semana los dos días últimos de la semana, el sábado y el domingo. Aunque a veces también se considera que empieza el fin semana el viernes.
En mi caso ,empiezan los viernes a media tarde y acaban los Domingos por la noche. Es decir, que estamos hablando mas/menos de 55 horas de libertad de nuestra labor de mercenarios del sistema.

Pero curiosamente, esas +/- 55 horas me parecen mas cortas o mas largas depenediendo de cada fin de semana.
Como diría mi amigo Micro no es lo mismo pasar un minuto atrapado bajo el hielo, que un minuto mientras alguien te acaricia la oreja. Pues no es lo mismo, no.

Y este sentimiento de que el fin de semana sea mas largo o mas corto, no es directamente proporcional a coparlo de actividades o todo lo contrario, de encerrarse en casa y pasarlo vegetando, no.

Éste, que puede parecer un tema banal e insignificante , es algo de lo que en mi oficina (bueno, solo Micro y yo) debatimos a menudo, sobre todo los lunes.


Pues bien, éste fin de semana para mí ha sido muy largo. Y largo en la segunda acepción referidas más arriba (en el placentero, vamos).

Lo hemos pasado Gilito y yo escondidos del mundanal ruido en un destino vacacional mas típico de agosto que de marzo, pero vacacional al fin y al cabo, disfrutando de los placeres de solomillos y otras carnes, y del pescado crudo (fuimos a un japonés), durmiendo siestas de cuatro horas y semi madrugando para aprovechar la mañana haciendo cosas tan agotadoras como que te masajeen la espalda con aceites aromaticos.
Ha sido un muy buen fin de semana. Bueno y largo. Dicen que si lo bueno si breve, dos veces bueno. Cuando hablamos de siestas, masajes y spás, lo siento pero estoy en desacuerdo.

Así que , ¿que mas se puede pedir a un fin de semana, si a parte de largo, gana el que tu hubieras votado en caso de haber votado?
Es que es un genio el tio. Os dejo un video para que lo comprobeis.

London Calling

El que canta su mal espanta

Desde que empezó esta semana observo que la gente en la calle canta.
No sé si es que yo no me había dado cuenta hasta este lunes, tal vez sea algo habitual, pero el caso es que ya van 10 veces (contadas) y eso que aún es martes, que al cruzar un paso de cebra o salir del portal de casa, la persona que pasa a mi lado en ese momento me mira y canturrea. Tal vez ya estaban canturreando, tal vez traían ya el canturreo de casa, pero para mí, el hecho es que me miran y cantan.
En realidad no es que oiga cantar a las personas con las que me cruzo en mis “devenires” cotidianos, dice la RAE que "cantar" es emitir sonidos melodiosos con la voz, así que lo que se dice cantar, cantar, no es. Es algo así como emitir sonidos que pretenden ser armónicos con la boca cerrada y sacando el aire por la nariz...algo así como un pretendido murmullo armónico.
Un "mmmmm" que no se reproducir en palabras.
Ayer sin ir mas lejos, una señora de edad frente a un escaparate me "murmuraba" Nabuco de Verdi con pretendidos aires de soprano nasales. Y esta mañana la misma que me pone el café cada mañana desde hace más de 3 años y a la que no he oído cantar nunca, me ha deleitado con algo que pretendía ser "Hijo de la Luna" de Mecano también por supuesto con murmullo nasal.
Al principio, la primera y segunda vez me hizo gracia, pero empiezo a no soportarlo, es algo que empieza a crisparme. No hubiera podido imaginarlo nunca pero es horrible que la gente canturree a tu alrededor y lo que ya ha empezado a preocuparme es que me he descubierto a mi misma "tarareando" eso sí, con letra, "Over the Rainbow" de Judy Garland, ya sabéis, aquello de "Somewhereeee oveeeer the rainboooow naaaa naaaa naaa"

Será la primavera...

La Paciencia es la madre de la Ciencia

La primera vez que pude ejercer el derecho al voto, me estrené con unas elecciones generales. Corría el verano de mil novecientos noventa y tres y coincidió con los exámenes finales de mi primer año en la universidad.

No sé si por estudiar en una facultad donde se escuchaban tantas estupideces entre el alumnado en cuestiones de política (y la verdad, que también en otras muchas cuestiones) o por haber descubierto la gestación y magnitud del Derecho Constitucional, decidí leerme los programas electorales de varios partidos (incluido el del PP) para ejercer un derecho al voto responsable y con conocimiento de causa, o mejor dicho, de programa.

En aquella época se podría decir que me interesaba la política y estaba atenta a las noticias, a lo que decía un ministro sobre tal o cual tema o si había un proyecto de ley en marcha etc.

Aunque siempre he seguido votando porque lo considero un deber y una responsabilidad, de pronto un día (no sé cúal, ni cómo, ni dónde) al leer el periódico, pasaba las paginas donde aparecían cuestiones políticas sin leerlas y hacía zapping cuando aparecía un político en la tele.
No diré que la "política" dejó de interesarme (porque sería decir que me da igual que decidan por mí cosas que me pueden afectar en el día a día) pero simplemente me cansé de escuchar las mismas cosas con diferente color y de que a veces no supieras si estabas viendo el telediario o Tómbola. Sucedió sin demasiada acritud y con muy poco interés.

Tal vez sea triste pero es que "yo estoy con los helenistas " en eso de que la política ha de ser moral y la moral remite al Bien, entendido como "el principio de todos los principios" al que se llega a través de la inteligencia.

Y sinceramente, tal y como están las cosas no veo yo ni mucha moral ni mucha inteligencia.

Y todo esto me ha venido a la cabeza, porque ayer no hice zapping (y ahora me arrepiento) y me quedé escuchando a un señor con traje que debe ser importante que hablaba de que tiene un primo que es científico, que nadie le podía garantizar el tiempo que hará en Sevilla y que dentro de 300 años no sabe que va a pasar.

Y yo me pregunto (al hilo de lo que decían los helenistas): si la virtud es ciencia, y el malo es el ignorante...
¿Quién es el malo? ¿Rajoy o su primo?

Fa vint anys que tinc vint anys

23.07.1967 Sanatorio San Jorge (Alcoi). Indoor.
A.A.A. daba a luz tras tres días de parto a su primogénito; un niño grande y cabezón.

El niño grande ya adulto, se convirtió en una "persona grande" aunque sigue siendo muy cabezón.

Feliz cumpleaños Gilito



Per molt anys!


"El mundo a veces merece la pena de ser vivido cuando se está con gente así." (F. Arrabal)

"El Mercao" y el Bacalao

Cuando visito pueblos o ciudades hay dos cosas que no me gusta dejar de visitar; las iglesias y los mercados locales.

Lo de las iglesias más que por una tradición cristiana, debe venirme por la influencia de un profesor que en el extinguido BUP impartía Historia del Arte, católico acérrimo él, eso sí (y amanerado acérrimo, eso, también) que intentaba el pobre hombre como podía, inculcarnos su gran pasión por el románico, el gótico y el corintio. Y algo debió hacer bien este hombre porque años después, cada vez que hacemos algún viaje, martirizo a un resignado Gilito visitando al menos, los templos principales de las ciudades, y eso que sé que muchas veces las grandes sensaciones se esconden en los lugares pequeños y recónditos (No he ido a Roma, pero el día que vaya, iré directita al Panteón)

Es verdad que se entienden muchas cosas de un pueblo conociendo sus lugares y formas de culto. Al igual que hay mucho de la cultura de un pueblo en la manera de hacer una paella, también la hay en como se han currado sus lugares elegidos para sentirse mas cerca de su Dios, su Alá o su Gurú.

Y en los mercados, pues creo que pasa algo parecido. Ya he dicho lo que opino de las paellas, ¿no? Pues eso.

Así que como hay muchas veces que la economía no permite viajar tanto como una quisiera, hoy me he dispuesto a hacer turismo por mi ciudad. Y como no tenía cuerpo de relacionarme con curas y a los de mi pueblo no hay quien los entienda, he decidido irme al mercado central y así al menos, comprar algún delicatessen autóctono.

De pequeña, cuando acompañaba a mi madre los sábados al mercado odiaba acercarme a la zona del pescado, (sólo me convencía la idea de que una tal “Merceditas” me regalaba gambas, porque yo era una niña muy mona y graciosa…eso dice mi madre…y matiza con énfasis el “era” en esa frase )
No me gustaba porque allí había charcos, olía muy fuerte y se veían vísceras y raspas de pescado por todas partes.
Hoy me he ido directa a esa zona, claro, que el mercado lo han remodelado y ya no es lo que era, y ahora existen normas ISO de calidad y denuncias millonarias por resbalones, y lógicamente, ya no ves nada de aquello.

¡Y que gusto Oiga! ¡Una variedad!, ¡unos productos!, ¡una frescura!, ¡un colorido! ¡Que aséptico es ahora todo en el mercado de mi ciudad! (La mierda la deben echar fuera, porque dicen las encuestas que somos una de las ciudades más sucias de España)

Los y las despachantes de los puestos se han dirigido a mí con los siguientes sustantivos: “bonica”, “rubia”, “bonica” (otra vez) y hasta un “guapa”. ¡Ah! Y varios “cariños”.
Además he almorzado: una haba tierna, una loncha de mojama y un pepinillo en vinagre, productos todos ellos que me han ofrecido en cada uno de los puestos para que testara con mis propias papilas gustativas su calidad, y productos todos ellos que después he comprado, ¡Claro! ¿Cómo no iba a hacerlo?
El del puesto del atún me ha dicho que era fresquísimo y hasta lo ha inclinado para que viera como sangraba… Eso, la verdad, se lo podía haber ahorrado, porque me lo iba a llevar de todas formas.

Ya casi a la salida, me he dado cuenta al pasar por uno de los puestos que estaba especialmente abarrotado y claro, he mirado. En un primer golpe de vista no he entendido porqué, pero hace ya mucho tiempo que no intento entender los comportamientos humanos. A los de microsegundos, he levantado la vista y he visto al Bacalao. El Bacalao, se llamaba Roberto (lo se porque una mujer le ha preguntado:
-Roberto, ¿las chirlas las tienes fresquitas?
Y Roberto, con sus brazos fornidos, su metro ochenta, su camiseta blanca marcando sus abdominales de tableta de chocolate, con un punto de descaro y mientras me dirigía un natural guiño de ojo le ha espetado a la mujer un:
– Señora…. ¡Vd. ya sabe que yo lo tengo siempre todo fresco!

Y entonces, he sabido que no me equivocaba, que tenía razón.,Me he reafirmado en mi idea de que en las Iglesias y en los mercados hay mucho de un pueblo y sus gentes, y precisamente por eso, a partir de ahora cuando viaje, primero, iré a los Mercados, porque a lo mejor después, ya no necesito conocer nada mas.

Noticias de Alto Interés Periodístico

Se comenta en los tabloides como noticia del día que David Beckham ha regalado a su mujercisima, la ex spice girl pija, un consolador de diamantes y platino valorado en 2 millones de dolares. (…)

¿Esto es como lo de Keith Richard que después se retractó de haber dicho que se había esnifado las cenizas de su padre? ¿Saldrá Mss Beckam en los próximos días desmintiendo la noticia? ¿o tal vez veremos en exclusiva las primeras fotos del consolador?

No se vosotros, pero yo pasaré el fin de semana atenta a las noticias….



P.D. Quería ilustrar este post con una foto de un consolador de diamantes, pero como en google no me ha salido ninguna, os dejo puesta ésta que me gusta más.
Feliz Fin de Semana

Mujer, Directrices para ser feliz

Ha caido en mis manos un documento que ha cambiado mi vida. Por fin he visto la luz. Por fin he encontrado las directrices de mi camino tan perdido...
¡Aleluya!
Pasen, pasen y lean...no se arrepentirán....

PD para esposas: Ya sabeis, si vuestro marido os pide practicas sexuales inusuales, vosotras acceder.....

Frases

La única diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco.
-Salvador Dalí-

Jajaja.... este Dalí....

Conversación de mierda

Hora: 14.00 h. P.M. Indoor. Autobús Línea Casa Cripema.

En la segunda parada suben dos madres, treintañeras, una rubia y la otra morena (como en una zarzuela de Don Hilarión).Se sientan al fondo del autobús, justo a mi lado, como casi siempre.

Las conozco de vista de otras veces, suelen hablar sobre los catarros de sus bebés y los subnormales de sus maridos (sic)

A mi a veces me gustaría no escucharlas, pero es inevitable, una de ellas, la rubia, chilla como la pescadera de Torrente.

La otra a veces se avergüenza y no sabe para donde mirar…

Suena una música estridente de móvil.

(Madre joven rubia): - Si, mamá. ¿Qué tal, cómo estás, hija?

(Interlocutor): - ……… (no se sabe qué dice el interlocutor, pero deducimos que es su madre)

(Madre joven rubia): – Sí, hombre, mucho mejor. No, no, ya no es tan blanda.

Los habitantes del autobús que en ese momento la rodean miran a la madre joven rubia con estupefacción.

(Madre joven rubia): - NO, vamos a ver!!! Sí, sí, aún es blanda, pero no tanto Mamá!! Que no te enteras!
Vamos a ver! Es así blandita de esa que se pega, pero no líquida, líquida, como he hecho esta mañana.

(Pensamiento de Cripema): - NO, no puede ser…. Soy muy retorcida…Deben estar hablando de otra cosa…

(Madre joven rubia): - Vale, vale. ¡Si ya lo sé, Mamá! Ya sé que tengo que comer arroz. Mi suegra nos ha hecho de comer arroz hervido, con eso seguro que a la noche ya la hago mas dura que si no a este paso se me va a escurrir por el camal!!!

……….
La campaña del Ayuntamiento proponía dejar el coche en casa y utilizar el transporte público. Yo que soy una buena ciudadana he venido haciéndolo durante unos meses… pero creo que a partir de mañana, volveré a los atascos…

Dos pistas y un politono

La pasada semana mi cerebro volvió a activar sus dos pistas.
La pista consciente o real desenvuelve los problemas cotidianos del trabajo, los temas fácticos y la relación causa-efecto. Es decir: a una situación A le corresponde una actuación B.
En general me es suficiente que el caborro me trabaje sólo con esta pista, "la resolutiva y práctica", la que come, la que va al gimnasio, la que va a comprar papel higiénico y la que me despierta todas las mañanas para venir a trabajar.
Soy feliz con mi "pista robot", la que actúa, la que va por la vida "anant fent" y no tiene tiempo de rayarse con pajas mentales.
Pero en épocas de cansancio u otros estados carenciales se me activa lo que yo llamo "la pista alerta".
Esta segunda pista trabaja por debajo intentando mantener el orden. Es decir, trabaja intentando que nadie ni nada me joda "el Zen" y esta claro que se activa cuando la primera pista ve peligro de que esto ocurra.
Pues bien, la semana pasada por causas exógenas, se activó "la pista alerta". Esta pista me permite mantener la calma, que no me desbarate y pararme a pensar en las cosas que pasan, sobre todo, me permite valorar "la importancia de las cosas" y darle a cada situación su justa importancia. (que en la mayoría de los casos no es tanta como en un principio te pensabas)
Como decía una profesora de matemáticas que tenia en el instituto: "La clave está en SIMPLIFICAR, SIMPLIFICAR, SIMPLIFICAR. Hasta el infinito si es posible."
Pues bien, allí andaba yo estos días en la tarea de simplificar, apoltronada en el sillón confort frente a un televisor encendido, cuando escuché una musiquilla machacona de esas de politono para móvil. Me pareció entender algo así como:
I´m so lucky lucky, I ´m so lucky lucky...
Un rato antes, había estado "atendiendo" durante 27 minutos por teléfono a una amiga que según sus propias palabras "por las mañanas se siente perdida" ( ... ella perdida....y yo tannn cannnsada...)
Al colgar con mi amiga sin haberla podido ayudar a "encontrarse consigo misma" pero dándole el consejo de que se busque un trabajo que tiene demasiado tiempo libre, me sorprendí al escuchar a "mi pista alerta" canturrear el politono machacón.
Y entonces, me di cuenta de que realmente soy muy afortunada. En primer lugar, porque yo nunca me pierdo por las mañanas, y en segundo lugar, porque en el caso de que algún día me perdiera, sé que "mi pista alerta" se activaría para recordarme (aunque sea cantándomelo en inglés) donde está la puerta de la calle.

Mecanografía para Adolescentes

La primera parte de mi adolescencia la recuerdo rara y lejana. Me recuerdo como quien lee una historia sobre alguien que vivió los mismo hechos que uno mismo y no se reconoce. Tal vez a todos nos pase lo mismo, y más cuando ninguno de nosotros somos ni siquiera biológicamente los mismos que éramos cuando teníamos trece o catorce años. Las células que nos componen van mutando y "actualizándose" cada equis tiempo, así que de las mutaciones mentales producto de las experiencias ya ni hablamos...

El caso es que hace unos días, recordé un hecho de aquella época en la que aún no había descubierto lo divertido que eran "El Churrasco", "La Posta" o aquel otro bar donde sólo iban Rockers y Teddy-girls y que ponían tan buena música...

Un poco antes de descubrir que existían noches en blanco y negro, un buen día (Dios sabe de dónde me saqué aquella inquietud) le dije a mi padre que quería aprender a escribir a máquina. Así, de repente, como el que descubre el sentido de su vida producto de una revelación.

Mi padre me dijo que le parecía muy bien y a los pocos días me apareció con una maquina de escribir Olivetti que tenía una grafía no convencional (hoy la llamaríamos "Tt: Signature Tamaño 12") y un libro que se llamaba "Curso completo de Mecanografía. Aprenda Vd. mismo".

Hoy día, esto es impensable cuando un hijo demuestra inquietud hacia algún tema. Ahora, lo normal si un niño cualquiera pronuncia entre balbuceos un leve "mamá, ¡cómo me gusta contar!", es que los padres le metan ipso facto en un "Curso para el descubrimiento y fomento de niños prodigios de las Matemáticas" y se dejen de paso en el cursillo una cantidad equivalente a lo que gana cualquier cubano en todo un año.
No lo veo mal, los tiempos cambian, pero antes las cosas no eran así, o al menos no lo eran en mi casa.

Así que supongo que mi padre quiso probarme a ver si realmente valía la pena apretarse el cinturón y pagarme un curso de mecanografía o la "inquietud" de la niña respondía a cualquier paja mental momentánea.

Y allí recuerdo a una pre-adolescente desconocida para mí, en la mesa negra de la habitación cada tarde, gastando folios no estandarizados de DIN A4 con interminables hileras de "asdfg ñlkjh qwert poiuy".

Al poco tiempo escribía con los cinco dedos de la mano (purrutas incluidas) con lo cual mi padre quedó muy orgulloso porque hubiera aprendido sola y porque se había ahorrado una pasta.

Supongo que cualquier educador actual se echaría las manos a la cabeza ante esta didáctica tan poco ortodoxa, catalogando a mi padre tal vez de tirano, pero yo tal vez presa del síndrome de Estocolmo no lo vi mal entonces, ni lo veo mal ahora.

El problema es que una vez aprendidas las hileras y los movimientos rítmicos e igualmente intensos en todos los dedos (¡ay!, si yo hubiera sabido entonces que de mayor habría ordenadores en los que se podía hasta borrar sin utilizar aquellas gomas especiales para máquinas de escribir!!) aquello de escribir a máquina sin tener nada que escribir carecía de sentido.

Tal vez podría haber aprovechado para escribir algo interesante, pero la verdad, la imaginación para crear historias nunca ha sido lo mío.

Así que cuando mi hermano empezó la Universidad y me pedía que le transcribiera a máquina las sinopsis de los libros que él leía, yo aceptaba muy gustosamente. Y así fue como me enteré que existían Kerouac, Patricia Highsmith o Virginia Wolf. También me enteré de que en esa Filología que estudiaba mi hermano, debía haber profesores muy raros porque una de las veces pasé a maquina el resumen de "Blancanieves y los siete enanitos" en versión porno y aún no me puedo quitar de la cabeza a aquella Blancanieves pálida chupandole no sé qué a Mudito..... (tengo que hablar con mi hermano sobre esto...)

Está claro que cuando uno se interesa por algo, es posible que una cosa le lleve a la otra y al final aprenda varias. Ésta podría ser la bonita moraleja de este cuento, pero no es ahí donde quiero llegar.

Donde quiero llegar es que durante mucho tiempo mi hermano (mayor) histérico en aquella época con la gramática y las faltas de ortografía, me daba mucho la tabarra cada vez que cometía alguna al transcribirle sus textos (y eso que yo sólo tenía que copiar lo escrito) con lo cual de paso también aprendí a respetar en la medida de lo posible la lengua de Cervantes, al menos en la forma.

Y por eso mismo me duele mucho recibir diariamente de gente que se supone "preparada" y que ocupa puestos relevantes, emails en los que se leen este tipo de "perlas":

Ejemplo 1:
"El envío es puerta-Almacen, y el cliente lo hira a recoger"

Ejemplo 2:
"...se a fusionado con otro bufete"

Ejemplo 3:
" ...havia otra dirección, que estaba al lado de un garage"


Pero los catorce años dieron paso a los quince y de ahí a los dieciseis, como un rayo, y entonces descubrí los bares y la música y empecé a entender lo que decían Kerouac y Highsmith y qué era aquello tan raro que hacía Blancanieves en aquel cuento para adultos, y entonces, la máquina de escribir empezó a coger polvo mientras yo me lo sacudía como podía.

FIN

Diario de una motocicleta

El día pedía no quedarse en casa, primero de Noviembre y un sol de justicia, así que sin pensarlo dos veces subimos a la moto sin rumbo fijo. Lo mejor; improvisar sobre la marcha.

La necesidad de gasolina nos hace acceder hasta una rotonda y de ahí lo más fácil, coger la autopista.

2.45 Eur ya están bien para 35 km así que nos salimos a la primera.

En Benidorm vamos dirección norte y en uno de los cruzes un cartel nos muestra "Guadalest".

Pensamos en hacerle un homenaje a Micropene y acercarnos hasta allí si no encontramos otro desvío en el camino que nos apetezca más.

Llegamos a Guadalest. Comemos en el peor bar de este lado del mundo (del otro no tengo datos). Nota para alcoianos: Las croquetas de bacalo sólo se llaman "albóndigas de bacalo" en Alcoi, más allá del Comtat si pides albóndigas, te ponen eso: albóndigas.

Dejamos descansar la moto y nos adentramos andando "en el lugar donde Micropene encuentra la Paz de espíritu" . Lo primero que nos encontramos: "El museo de la tortura y la pena capital". (ya hablaremos, Micro)

Un poco más allá me reconforta una tienda de articulos de piel y plata de la que Gilito me rescata (gracias, que el horno no está para bollos ni la economía para gastos)

Seguimos subiendo y "un pájarito de ala corta" nos intenta parar para hacernos una foto. Le esquivamos separándonos cada uno por un lado. Después adivino que se trata de poner tu foto en un llavero que intentan venderte por cuatro euros (uf!)

Un poco mas arriba, otro museo en el que te prometen ver "La última Cena" pintada en un grano de arroz.....

Inmediatamente después nos topamos con otro pseudomuseo en el que hay estatuas gigantes (esta vez ya no me paro a leer el cartel)

Vista panorámica del Pantano de Guadalest y bajada de las alturas por un camino infernal que con las botas de la moto casi me provoca un percance de los míos ( es decir, caerme) Gilito me rescata una vez más (gracias de nuevo)

Tomamos un cafe digno de Colombia y tiramos por una carretera distinta.Dirección Callosa. Nos topamos de frente con "El Museo de la Motocicleta antigua". En éste, sí decidimos entrar, y no nos decepciona.
Más de 100 motos antiguas y varios microcoches desde los años 20 hasta los 70, restaurados y en perfecto funcionamiento.
Varias Bultaco, 2 BSA (una con sidecar), 1 Gogomovil con una pegatina de los años 70 de las fiestas de Moros y Cristianos de Alcoi, varias Ossa, Vespas y 3 Harley Davidson a cual más espectacular.

Volvemos a casa, está a punto de caer la de Dios y no queremos que se moje la moto, ni nosotros. Hay suerte, no nos llueve.

Bonito miércoles y bonitas vistas.

Conclusiones:
1.Tengo amigos raros que encuentran la paz espiritual en sitios que se hacen llamar "Museo de la tortura y de la pena capital"
2.Guadalest es la población con más museos por habitante del mundo, despues de Nueva York.
3."Guantamera, guajira, Guantamera" es una canción internacional que se saben los guiris.
5 "Guantamera guajira" significa: chica de Guantanamo (sí, sí, de donde la famosa carcel)
6.El nuevo asiento de la HD es lo más comodo que existe (y ha existido nunca) en cuanto asientos para motos.
7.Con mi torpeza natural, mis botas de cowboy y sin Gilito , ya estaría muerta.
7.Debería haber más días de fiesta entre semana.

Curso del 93

El curso del 93 empezó para mí como todos, con un herpes simplex. Son esas cosas que pasan en la adolescencia, que el día que sabes que es probable que te encuentres por los pasillos de la facultad con el tío bueno con el que el año pasado cruzabas miradas en clase de Romano, te levantas con los labios en carne viva, la cara hinchada y pareciéndote a Carmen de Mairena.
Del comienzo de ese curso, no recuerdo nada relevante, únicamente que para la distribución de los turnos de mañana y tarde se hizo una división salomónica por los apellidos que comenzaran por la "N".
"De la N hacia atrás, a clase de 16.00 h a 21.00" excepto aquellos que solicitaran formalmente el cambio al turno de mañana (que fueron muchos y todos curiosamente muy pijos)
Así que nos quedamos; los que trabajaban por la mañana para pagarse los estudios, a los que nos daba igual ocho que ochenta, los fotofóbicos y los que antes de las 11 de la mañana no somos personas. Me di cuenta, que la gente decente va a clase "a la luz del sol" y no por la noche, "como si fuerais vampiros".
En fin, el caso es que como supongo que la mayoría de la gente, yo hice grandes amigos en esos años, (algunos como Aprilia ya venían de serie) pero el 93 se llevó la palma. Fue un año especial.
Fue el curso en el que no salimos del Club social en todas las tardes del curso (por aquel entonces se podía fumar y tomarte un whisky en el bar de la universidad y ni te detenían ni era nada raro), fue el curso en el que descubrí "las fiestas de las paellas" (donde la paella en si misma era elemento irrelevante), el curso en el que pasamos horas sentados en aquel coche de asientos de cuero blanco mirando al mar, escuchando a los Doors, y hablando de lo divino y lo humano. Fue el curso en el que en una de esas juergas me caí (aún no sé cómo) encima de un cactus gigante y tuvieron que operarme la rodilla por dos sitios, y por supuesto, fue el curso en el que me quedaron todas para el año siguiente.
Como decía Julio Iglesias, en la vida unos vienen y otros van, y eso fue lo que pasó con nuestro grupito de juergas, descubrimientos y experiencias de los 19 años; que unos se fueron, otros llegaron, y por suerte muchos otros se quedaron.
De los que se fueron, nos perdimos la pista unos a otros, y a excepción de algún encuentro esporádico aquí o allá en los años inmediatos, no nos volvimos a ver ni a encontrar.
Esta semana empezó rara. Desde el lunes, cada tarde a eso de las siete y media me he ido "tropezando" (hablo literalmente) por orden alfabético de sus apellidos, uno a uno con cada uno de ellos.
Las conversaciones durante esos encuentros son largas, absurdas y llenas de datos.
"Uno se ha casado, el otro se ha ido a Barcelona, fulanita tiene gemelos, el padre de alguien se ha muerto, a mengano lo han operado del corazón, etc. …"
Y ayer (todavía miércoles) me encontré con mi amigo Villar, con su novia y un cochecito de bebé y me acojoné.
Nos reímos recordando anécdotas rocambolescas de aquella época mientras yo no paraba de mirar que dentro del coche de bebé había un bebé. ¡¡¡Y era suyo!!!
Cuando nos despedimos, "hasta que la vida nos vuelva a encontrar", después de intercambiarnos los teléfonos (aunque sabemos que ninguno llamará), le conté que voy a morir.
¿Que otra explicación pueden tener estos encuentros cronológicos y por orden alfabético de toda la pandilla del curso del 93?
¿Es el 93 un número mágico? ¿Alguien sabe qué sentido tiene en la Cábala?
Estoy ansiosa por ver a quien me encuentro esta tarde. El problema es que no recuerdo a ningún otro amigo cuyo apellido fuera alfabeticamente después de Villar.
Tal vez hoy sea el día. En caso de ser así, recordar a los que os quiero, que os quiero. Vosotros sabéis quienes sois.

MI MEJOR AMIGA SE HA LIADO CON EL MEJOR AMIGO DE MI HERMANO

Soy una enterada y una listilla, sí, sí, lo reconozco, y me alegro de que Aprilia no me hiciera caso cuando hace asi como 15 años (o más, no se los lustros que llevan juntos estos dos) le dije un domingo por la mañana:
"Tía, no te enganches con Delrieu, que sufrirás"
Delrieu era uno de los amigos de mi hermano (mayor) y todos los domingos por la mañana hacían balance de sus conquistas de la noche del sabado sin demasiado ...como decirlo.. "respeto" hacia "las conquistadas" .
En aquella época no había telefonos moviles, y en mi casa para hablar por telefono tenías que hacerlo desde el fijo (que era fijo con un disco y no con teclas e inalambricos como son ahora) y yo dormía en la habitación de al lado del teléfono...

Con lo cual hice un pacto con Aprilia: "El día que les oiga hablar de ti en el mismo plan que les oigo hablar de "las otras" te lo diré.

Me alegro de que Aprilia pasara de mi y de mis consejos de amiga porculera y protectora, me alegró que hace cuatro años se fuera a vivir con mi amigo Delrieu, me alegra que en dos horas se casen, pero sobre todo me alegra la juerga que nos espera.

Amigos! Enhorabuena! Os quiero
(y eso, que aún no he entrado en fase de exaltacion de la amistad)

San Micropene

Pues sí, hoy es San Micropene, asi que Felicidades, amiguete. Y ya sabes, pagate algo ratica.

Besos
De tus amigos y compañeros cansados (que lo están)

El Mejor Regalo

Hoy es mi cumpleaños.

Hoy hace treinta y dos años que mi madre me parió no sin dolor (lo siento mamá).

Al despertarme esta mañana he comprobado que no se siente nada especial al cumplir 32 años, a diferencia de lo que me ocurrió cuando cumplí los 18 , los cuales me otorgaban licencia y beneplacito institucional para consumir alcohol o acceder a lugares "restringidos" para adultos. Pero "treinta y dos" es una edad que me descoloca, un numero que no me dice nada, una cifra un tanto absurda.

Esceptica ante "mi dia especial" me he puesto en marcha sin demasiadas ganas para ir a trabajar.

Ya en la calle he encendido el movil y como todos los años, (y por suerte) los "bip bip" de aviso de los mensajes de texto han hecho que saliera el letrerito de "memoria llena, por favor borre mensajes". Y eso ha provocado la primera sonrisa de los 32.

(Gracias amigos)

La segunda, ha sido de camino a la oficina al parar en un cajero e introducir el trozito magico de plástico: "Sra. Cripema, que pase Vd. un buen día. Feliz Cumpleaños"

(En realidad tenía que haber sacado dinero ayer pero lo dejé para hoy con la unica intención de que me felicitara el Banco)

Sí, a veces, el patetismo alcanza límites insospechados, lo sé.

Durante la mañana y como cualquier día normal ha habido más risas y más sonrisas, es lo que tiene trabajar con Micropene (y tener suerte en la vida)

Pero ha sido durante la hora de la comida cuando me han provocado una de las mejores sonrisas.

Escuchaba en la tele que ETA anunciaba un alto al fuego permanente.

Un gran regalo de cumpleaños, sí señor!

Solo espero que nunca, nadie más tenga el mismo regalo de cumpleaños que yo. (Así sea)

Aunque me vais a perdonar, pero dando la razón a Hobbes en sus postulados acerca del egoismo del ser humano, yo, como regalo de cumpleaños, hubiera preferido poder tomarme unas cañas con mi padre.

Dos Langostinos en la nevera

Pues esto de las fiestas de navidad se acaba amigos, personalmente me fastidia porque el lunes 9 vuelvo a ese bonito bunker que comparto con Micropene a pasar un tiempo que podríamos aprovechar en otros menesteres mas interesantes; y esta vez pasaremos allí las horas durante las que prostituimos nuestro tiempo, sin poder fumar...(que tabarra nos estan dando a los fumadores...-como dice Delrieu a los judios empezaron poniendoles una estrellita bajo la excusa de hacer un censo de Judios... y ya ves como acabo la cosa. Vamos por mal camino, pero ese es otro tema)

El caso es que por lo demas, que se acaben las fiestas ni fu ni fa.

Lo que mas me alegra de un día como hoy es no tener que quitar adornos navideños, (porque nunca los puse).

Haciendo balance, si me tuviera me quedar con alguna imagen de las fiestas de navidad, sería que este año en la Cabalgata de Alcoi (la mas antigua del mundo) he visto como el Rey Negro (que alli lo llaman Gaspar (...¿?..) estaba a un lado de Melchor, y no en medio como hasta ahora lo ponían por aquello de "Home, el negre tota la vida ha anat enmig"...

(Por favor, se que esto lo leeis mas de un alcoiano, que alguien me explique este surrealismo en la Adoracion porque son ya muchos años y no me acostumbro)

Otra de las imagenes "curiosas" de las fiestas sería el momento de confraternizacion y conocimiento entre los componentes cansados y los mundos de J. Fue en los comienzos del 2006 y ya con algunas copas en el cuerpo, sobre todo por parte de Micropene que no se acuerda de nada desde las 22.00 del día 31.
(J. no busques a elefante y calcetin porque los tenemos secuestrados. Nos pondremos en contacto contigo para el rescate)

Y sobre todo, me quedo con la cara de los niños que miraban expectantes a S.S.M.M. Los Reyes Magos, y entre todos los niños, la cara de Paula con sus ojos grandes abiertos.

Pd: A los que os haya sobrado turron, sabed que podeis triturarlo y hacer helado de turron. Esta igual de bueno.

FELIZ DOS MIL SEIS

¿Y que puñetas le gritamos este año a Ramon Garcia??

Se admiten propuestas.

Abrazos y besos para todos.

Los cansados